D.Sebastião

Falo sozinha,

E comigo própria.

Perguntando-me como estou,

E ouvindo a minha voz em eco.

Escarneço daquela sensação

Da cura sem doença

Ou da doença sem a cura,

Que distingue o alivio da descrença.

Sorrio sozinha,

E comigo própria,

Chorando nas entrelinhas,

Aquelas lágrimas não ditas,

Não sentidas,

Não queridas,

Não porra nenhuma.

Acredito no amor próprio,

Que de próprio tem muito pouco,

Dado o valor que damos aos interesses alheios,

Alheios, sim,

Da nossa vontade ou paciência.

Creio também na bondade humana,

Que de humana só o nome,

Dado a inteligência de quem recebe,

Sem nunca ter dado uma gota,

De suor,

De lágrimas,

(Ou até do tal amor próprio que de próprio de nada tem)

A outro.

Oh como penso,

Como sinto,

Falo,

E até danço!

Com aqueles pensamentos arrojados,

De pleno sexo,

Ah perdão,

Século XXI.

Então,

Eu sozinha e comigo própria,

(Não fosse a tal bondade humana),

Sorrio e choro,

As malfadadas vitórias das derrotas,

Mal amadas e esquecidas,

Entre almofadas e edredãos

Estendidos ou amarrotados,

Em certas camas.

Ah e a tequila?

Essa sim,

Companheira das minhas noites,

De mim sozinha comigo própria.

(Queria eu)

Mas não.

(O meu pensamento está com ela, porém)

Dizem que o amor é fodido,

Ou assim eu li, acreditei e assinei por baixo.

Ainda mais,

Acrescentaram que o amor era dorido.

Dor?

Alguma vez?

Neste mundo de amores próprios e bondades humanas?

O amor é belo.

O meu,

O teu,

O deles,

O dos outros...

E de mais alguns,

Que não me lembro,

Tampouco importam.

A beleza contudo é relativa,

Não fosse o seu mal empregue uso,

Neste mundo de amores fodidos,

Ou fodidos de amor.

Tenho de me rir (chorando),

Pensando então nas histórias de cama,

Ditas assim a meio tom,

Antes,

Durante,

E depois.

Queria eu ter a tequila agora.

Arrelia-me que a desgraçada

Não sinta o mesmo amor por mim,

Que eu por ela.

Bem,

O amor é então feito de fodas,

Umas mal dadas,

Com desdém e alguma pressa,

Outras doridas,

Com direito a prolongamento.

Ah e dessas, quem não gosta?

E das outras,

Alguém ha-de gostar.

E pronto,

Acabo então o pensamento:

Se o amor é fodido...

...Quem é que devemos foder com ele?

2015